desde donde no estoy, te saludo...



CERO, EL HOMBRE IMPERFECTO.

Soy el peor de todos.

Tengo 38
y hago cosas de adolescentes
como escribir estas palabras.

Me gusta embriagarme solo
leyendo poemas.

Soy ateo.

Alguna vez creí en el comunismo.

Pero ahora no creo en nada.

Me enfermo de depresión
una vez al mes
por lo menos
y lloro, entonces
por una mujer.

Soy un amargado,
no sé bailar.

Soy un aguafiestas
al que le gusta platicar.

Me enamoro
con una absurda facilidad.

Me gustan las hormigas
pero odio los rebaños.

Soy un celoso de mierda.

Me pierdo fácilmente,
tengo, afortunadamente
una pésima memoria.

Me gusta la historia,
no creo en la ortografía
ni en la gramática
ni en el horario de verano.

Me molestan las órdenes,
yo soy mi propio amo,
mi patrón,
mi peor crítico
mi peor juez.

Soy el peor de todos
lo confieso
y aún peor
lo acepto,
lo sé.

Siempre estoy extrañando a alguien.

Leo la nota roja
aunque me disgusta.

Puedo pasarme días enteros
buscando ovnis.

Ignoro demasiadas cosas.

No creo en la moda,
me gusta la desnudez .

Histérico y desesperado.

Soy el peor de todos
el peor de todo el rebaño.

De todo el vecindario.

Odio los condones.

Mi rostro es de hombre
pero me considero un animal
en eterna brama.

Me da vergüenza el ser humano
(y ser humano).

Me gustan los nombres largos.

Fumar y tomar café.

Puedo pasarme
la noche llena
mirando
esa luna entera.

Acordándome
de esa primera mujer
que me enseñó a querer.

Odio las canciones bobas,
me vomito en el “hit-parade”.

Amo los eclipses de sol
y me fascina ver llover.

Detesto la televisión y el fútbol.

Pienso que la paz
se conquista
por medio de la guerra.

Soy el peor hombre que existe…

Pregunten a Patty,
a Isadora,
a Angélica
o a cualquier otra.

A esa mujer que corra
con la desgracia
de ser atacada por mi amor
absoluto
y por mi pasión entera.

Intento ser sincero
amigo casi de todos
me quito el pan de la boca
la camisa
y el sombrero
me fascina reír feliz.

Soy un terco
un suicida al que le excita vivir.

Y tal vez
ese es el defecto
que más me gusta de mí.


Quétzal Vallejo.

pintura, poesia, trova y por supuesto, la mujer...

LA POESIA VALE UN CARAJO.


Vivo en un mundo
en el que nadie lee.

Y mucho menos poesía.

En este país
es de muy mal gusto
leer o escribir poesía.

Las mujeres piensan
que las quieres engatusar
para cogértelas.

Los hombres piensan
que eres “gay”
o un tipo cursi y delicado.

Hace poco, incluso mi madre y mi hermana menor
se indignaron
por que le envié por e-mail un poema de amor
a una mujer hermosa
amiga de mi hermana.

Una carta llena de insultos
habría provocado menos ajetreo.

Si saben que escribes poesía
los niños te tirarán
balones de fútbol
que estallarán
en tu puerta o en tu cara.

“nerd” te llaman.

Para el resto de la gente
eres peor que un limosnero.

Para los jóvenes
un viejo.

Para los viejos
un pendejo.

Pero nadie sabe
que yo escribo poesía
por que no tengo más remedio.

Soy un adicto
a leer o escribir poesía.

Es impensable para mí dejar de hacerlo.

Sin ella, la vida no es más
que un trámite.

Sin la poesía
no podría vivir tanto tiempo callado
sin platicar con nadie.

Si no escribiera poesía
ya estaría en cuclillas y desnudo.

Aullando dentro de cualquier manicomio.

La poesía es el bálsamo
que me aplico
en las contusiones del alma.

Es un remedio casero
para sanar el deseo de suicidio.

Es envejecer en paz.

Es decirme a mí mismo
“eres mío”
“estoy vivo”.

“soy un ser humano
en toda la extensión de la palabra”.

Cultivo la poesía
como quien cultiva flores.

La poesía vive dentro de mí
y yo dentro de ella.

La violo todos los días
mientras me hace el amor.

Le amo más
que a la misma soledad
a la que me condena.

Soy su esclavo
y me preña.

Muero con ella.
¡Viva entonces la poesía incomprendida!

Las letras sanas
que brotan del alma.

La poesía honesta
que no requiere
siquiera
de alguien
que guste de leerla.

Viva la poesía
que labro día a día
como una obligación
o un trabajo.

Aunque para el resto del mundo
o al menos
en este país,
en este momento
la poesía valga un carajo
y para mí sea tormento.

Un hermoso
y estúpido tormento…